Я шагал по земле, было зябко в душе и окрест. Я тащил на усталой спине свой единственный крест. Было холодно так, что во рту замерзали слова. И тогда я решил этот крест расколоть на дрова. И разжег я костер на снегу. И стоял. И смотрел, как мой крест одинокий удивленно и тихо горел... А потом зашагал я опять среди черных полей. Нет креста за спиной...
Без него мне еще тяжелей. ======================
Давид Самойлов
Неужели всю жизнь надо маяться! А потом от тебя останется - Не горшок, не гудок, не подкова,- Может, слово, может, полслова - Что-то вроде сухого листочка, Тень взлетевшего с крыши стрижа И каких-нибудь полглоточка Эликсира, который - душа. Стихира
Девочки,если кому-то приглянулись мои игрушки - могу с удовольствием поменяться на парфюмки из моих хотелок - My WebPage
Я бы тебя на руки взял, Я бы тебя взял и унес, Тихо смеясь на твои «нельзя», Вдыхая запах твоих волос.
И, не насытившись трепетом тел, Стуком в груди нарушая тишь, Всё просыпался бы и глядел, Плача от радости, как ты спишь.
Я бы к тебе, как к ручью, приник, Как в реку в тебя бы вгляделся я. Я бы за двести лет не привык К бездонной мысли, что ты моя.
Добавлено (14 Июнь 2013, 22:42) --------------------------------------------- Андрей Макаревич *** Все проходит по кругу: Отвага, испуг, Друг и недруг, Любовь и разлука. Все бывает не вдруг И не сходит нам с рук - Это круг. И не выйти из круга.
***
Знаю и верю
Нас мотает от края до края, По краям расположены двери, На последней написано: "Знаю", А на первой написано: "Верю".
И, одной головой обладая, Никогда не войдешь в обе двери: Если веришь - то веришь, не зная, Если знаешь - то знаешь, не веря.
И свое формируя сознанье, С каждым днем, от момента рожденья, Мы бредем по дороге познанья, А с познаньем приходит сомненье.
И загадка останется вечной, Не помогут ученые лбы : Если знаем - безумно слабы, Если верим - сильны бесконечно!
***
Ломилась в окна Звездная сирень Висела ночь На тонкой нити звука Мне выпало две песни В этот день: В одной свидание, А в другой разлука. Венок луны, Надетый набекрень, И млечный путь, Наброшенный на плечи. Мне выпало два ветра В этот день: Один попутный, А другой - навстречу. И ночь ушла, И канула, как тень, Горел рассвет, Неповторимо летний. И выпало Два снега в этот день, Два белых снега: Первый и последний.
***
Я смысл этой жизни вижу в том, Чтоб не жалея ни души, ни тела, Идти вперед, любить и делать дело, Себя не оставляя на потом. Движенья постигая красоту, Окольного пути не выбирая, Наметив в самый край, пройти по краю, Переступив заветную черту. Не ждать конца, в часы уставив взгляд, Тогда и на краю свободно дышишь. И пули, что найдет тебя, ты не услышишь, А остальные мимо пролетят. В полночной темноте увидеть свет, И выйти к свету, как выходят к цели. Все виражи минуя на пределе При этом веря, что предела нет. Не презирать, не спорить, а простить Всех тех, кто на тебя рукой махнули. На каждого из нас у смерти есть по пуле, Так стоит ли об этом говорить... Не ждать конца, в часы уставив взгляд, Тогда и на краю свободно дышишь. И пули, что найдет тебя, ты не услышишь, А остальные мимо пролетят.
***
В тот день, когда закончится дорога, Земля сотрет с лица золу и кровь, И станет чистой для любви и Бога, Поскольку Бог и есть любовь. И всем, кому в пути пришлось расстаться Забудут боль разлук, оставят страх И их сердца навек соединятся На небесах.
***
Пустым обещаниям и сказкам не верьте, И Спас не спасёт от сумы да тюрьмы, Но Жизни на свете чуть больше, чем смерти, И Света на свете, чуть больше, чем тьмы. И пусть испытанья сулит нам дорога, Пусть новым прогнозом пугают умы, Но дьявола всё-таки меньше, чем Бога, И Света на свете, чуть больше, чем тьмы. Пусть спорят Закат и Рассвет в Поднебесье, Пусть старые догмы затёрты до дыр, Меж чёрным и белым всё ж нет равновесья, И это приводит в движенье мир. Пусть зло проползло из столетья в столетье, И небо опять закрывают дымы, Но Жизни на свете чуть больше, чем смерти, И Света на свете, чуть больше, чем тьмы. Нигде ничто не ждёт человека, надо всегда самому приносить с собой всё.
Сообщение отредактировал Cherrry - Пятница, 14 Июня 2013, 23:44
Когда говорят о талантах и гениях, Как будто подглядывая в окно, Мне хочется к черту смести все прения Со всякими сплетнями заодно!
Как просто решают порой и рубят, Строча о мятущемся их житье, Без тени сомнений вершат и судят, И до чего же при этом любят Разбойно копаться в чужом белье.
И я, сквозь бумажную кутерьму, Собственным сердцем их жизни мерю. И часто не только трактатам верю, Как мыслям и гению самому.
Ведь сколько же, сколько на свете было О Пушкине умных и глупых книг! Беда или радость его вскормила? Любила жена его - не любила В миг свадьбы и в тот беспощадный миг?
Что спорить, судили ее на славу Не год, а десятки, десятки лет. Но кто, почему, по какому праву Позволил каменья кидать ей вслед?!
Кидать, если сам он, с его душой, Умом и ревниво кипящей кровью, Дышал к ней всегда лишь одной любовью, Верой и вечною добротой!
И кто ж это смел подымать вопрос, Жила ли душа ее страстью тайной, Когда он ей даже в свой час прощальный Слова благодарности произнес?!
Когда говорят о таланте иль гении, Как будто подглядывая в окно, Мне хочется к черту смести все прения Со всякими сплетнями заодно!
И вижу я, словно бы на картине, Две доли, два взгляда живых-живых: Вот они, чтимые всюду ныне - Две статные женщины, две графини, Две Софьи Андревны Толстых.
Адрес один: девятнадцатый век. И никаких хитроумных мозаик. Мужья их Толстые: поэт и прозаик, Большой человек и большой человек.
Стужу иль солнце несет жена? Вот Софья Толстая и Софья Толстая. И чем бы их жизнь ни была славна, Но только мне вечно чужда одна И так же навечно близка другая.
И пусть хоть к иконе причислят лик, Не верю ни в искренность и ни в счастье, Если бежал величайший старик Из дома во тьму, под совиный крик, В телеге, сквозь пляшущее ненастье.
Твердить о любви и искать с ним ссоры, И, судя по всем его дневникам, Тайно подслушивать разговоры, Обшаривать ящики по ночам...
Не верю в высокий ее удел, Если, навеки глаза смежая, Со всеми прощаясь и всех прощая, Ее он увидеть не захотел!
Другая судьба: богатырь, поэт, Готовый шутить хоть у черта в пасти, Гусар и красавец, что с юных лет Отчаянно верил в жар-птицу счастья.
И встретил ее синекрылой ночью, Готовый к упорству любой борьбы. "Средь шумного бала, случайно..." А впрочем, Уж не был ли час тот перстом судьбы?
А дальше бураны с лихой бедою, Походы да черный тифозный бред. А женщина, с верной своей душою, Шла рядом, став близкою вдвое, втрое, С любовью, которой предела нет.
Вдвоем до конца, без единой ссоры, Вся жизнь - как звезды золотой накал, До горькой минуты, приход которой, Счастливец, он, спящий, и не узнал...
Да, если твердят о таланте иль гении, Как будто подглядывая в окно, Мне хочется к черту смести все прения Со всякими сплетнями заодно!
Как жил он? Что думал? И чем дышал? Ответит лишь дело его живое Да пламя души. Ведь своей душою Художник творения создавал!
Ветер. И чайки летящей крыло. Ложь во спасение. Правда во зло. Странно шуршащие камыши. Бездна желаний над бездной души. Длинный окат шелестящей волны. Звон оглушительной тишины… Парус, который свистит, накренясь… Господи, Сколько намешано в нас! ________________________________________________________
Нина Королева
Любовь ребенка, Преданность щенка, Точеное изящество цветка И сердолик с агатом — цвет зари — Все это счастье, что ни говори.
Вечерний свет — какой спокойный свет! Какое счастье, что несчастья нет! Стихира
Девочки,если кому-то приглянулись мои игрушки - могу с удовольствием поменяться на парфюмки из моих хотелок - My WebPage
Сообщение отредактировал кошка - Понедельник, 17 Июня 2013, 16:00
Случайно ничего не происходит... Есть тайный смысл законов бытия. Написано: кто ищет, тот находит, И кто стучит, тому и отворят. Случайно ничего не происходит... Вся жизнь – большая книга перемен. Кто ищет, свою жизнь в трудах проводит И ничего не требует взамен. Случайности у жизни не бывает... В судьбу свою ты верь или не верь, Но, коль на стук тебе не открывают, То громко ли стучишь и в ту ли дверь? Случайно ничего не происходит... Случайно повстречались, разошлись? И если что теряем и находим, То из таких случайностей вся жизнь...
Рюмку коньячную поднимая И многозначаще щуря взор, Он вел "настоящий мужской разговор", Хмельных приятелей развлекая.
Речь его густо, как мед, текла Вместе с хвастливым смешком и перцем. О том, как, от страсти сгорев дотла, Женщина сердце ему отдала, Ну и не только, конечно, сердце...
- Постой, ну а как вообще она?..- Вопросы прыгали, словно жабы: - Капризна? Опытна? Холодна? В общих чертах опиши хотя бы!
Ах, если бы та, что от пылких встреч Так глупо скатилась к нелепой связи, Смогла бы услышать вот эту речь, Где каждое слово грязнее грязи!
И если б представить она могла, Что, словно раздетую до булавки, Ее поставили у стола Под взгляды, липкие, как пиявки.
Виновна? Наверно. И тем не менее Неужто для подлости нет границ?! Льется рассказ, и с веселых лиц Не сходит довольное выражение.
Вдруг парень, читавший в углу газету, Встал, не спеша подошел к столу, Взял рассказчика за полу И вынул из губ его сигарету.
Сказал: - А такому вот подлецу Просто бы голову класть на плаху! - И свистнул сплеча, со всего размаху По злобно-испуганному лицу!
Навряд ли нужно искать причины, Чтоб встать не колеблясь за чью-то честь. И славно, что истинные мужчины У нас, между прочим, пока что есть!
девочки, какие стихи хорошие, спасибо Стиль, милая, либо он есть, либо ты думаешь, что он - есть! (с)Под самым красивым хвостом павлина скрывается самая обычная куриная жопа. Так что меньше пафоса, господа! (Ф. Раневская)
Все нужно пережить на этом свете, Все нужно испытать и оценить... Несчастье, боль, измену, горе, сплетни - Все нужно через сердце пропустить. Но главное - во тьме безумной века, Чтоб ни случилось в жизни - устоять! Быть чутким к горю, оставаться человеком И теплоту сердец не потерять... И что-то в жизни этой бессердечной Вам суждено исправить, изменить, Во имя счастья, жизни бесконечной Вам суждено спасать, добро творить! И, может быть, когда-то Вы поймете, Что для кого-то счастье принесли. И со спокойной совестью вздохнете - Вы не напрасно жизнь свою прошли! Все нужно пережить на этом свете, Все нужно испытать и оценить... И лишь тогда, вставая на рассвете, Вы сможете смеяться и любить… Женщина должна быть, как настоящие французские духи: хорошо пахнуть, дорого выглядеть и быть не каждому доступна.
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… И утром, расставаясь улыбнуться, И помахать рукой, и улыбнуться, И целый день, волнуясь, ждать вестей.
Как много тех, с кем можно просто жить, Пить утром кофе, говорить и спорить… С кем можно ездить отдыхать на море, И, как положено – и в радости, и в горе Быть рядом…Но при этом не любить…
Как мало тех, с кем хочется мечтать! Смотреть, как облака роятся в небе, Писать слова любви на первом снеге, И думать лишь об этом человеке… И счастья большего не знать и не желать.
Как мало тех, с кем можно помолчать, Кто понимает с полуслова, с полувзгляда, Кому не жалко год за годом отдавать, И за кого ты сможешь, как награду, Любую боль, любую казнь принять…
Вот так и вьётся эта канитель - Легко встречаются, без боли расстаются… Все потому, что много тех, с кем можно лечь в постель. Все потому, что мало тех, с кем хочется проснуться.
Как много тех, с кем можно лечь в постель… Как мало тех, с кем хочется проснуться… И жизнь плетёт нас, словно канитель… Сдвигая, будто при гадании на блюдце.
Мы мечемся: – работа…быт…дела… Кто хочет слышать- всё же должен слушать… А на бегу- заметишь лишь тела… Остановитесь…чтоб увидеть душу.
Мы выбираем сердцем – по уму… Порой боимся на улыбку- улыбнуться, Но душу открываем лишь тому, С которым и захочется проснуться...
Как много тех, с кем можно говорить. Как мало тех, с кем трепетно молчание. Когда надежды тоненькая нить Меж нами, как простое понимание.
Как много тех, с кем можно горевать, Вопросами подогревать сомнения. Как мало тех, с кем можно узнавать Себя, как нашей жизни отражение.
Как много тех, с кем лучше бы молчать, Кому не проболтаться бы в печали. Как мало тех, кому мы доверять Могли бы то, что от себя скрывали.
С кем силы мы душевные найдем, Кому душОй и сердцем слепо верим. Кого мы непременно позовем, Когда беда откроет наши двери.
Как мало их, с кем можно – не мудря. С кем мы печаль и радость пригубили. Возможно, только им благодаря Мы этот мир изменчивый любили.
Как много тех, с кем можно лечь в постель, Как мало тех, с кем хочется проснуться… Женщина должна быть, как настоящие французские духи: хорошо пахнуть, дорого выглядеть и быть не каждому доступна.
Мы там были весною, во время цветения вишни. Помнишь, как среди ночи бумажные створки открыли И сбежали из дома, в котором все шорохи слышно, В теплый сумрак? Ты помнишь -- всю ночь напролет мы бродили По запутанным улочкам тесных японских кварталов? Под высокой луною как звезды глаза твои были. И в саду нас сакура дождем лепестков осыпала; Помнишь, как их, смеясь, мы с тобою в ладони ловили? А потом до рассвета сидели у моря на скалах, Драгоценный Корабль искали сквозь брызги прибоя... Но волна за волной море берег неспешно ласкало, Да и нам без богов было так хорошо той весною... Я ничем не лучше самых плохих, но и ничем не хуже самых хороших.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник. Очертанья столицы во мгле. Сочинил же какой-то бездельник, Что бывает любовь на земле. И от лености или со скуки Все поверили, так и живут: Ждут свиданий, боятся разлуки И любовные песни поют. Но иным открывается тайна, И почиет на них тишина... Я на это наткнулась случайно И с тех пор все как будто больна. Стихира
Девочки,если кому-то приглянулись мои игрушки - могу с удовольствием поменяться на парфюмки из моих хотелок - My WebPage
Ну, вот и все, — вздохнув, старушка, Сказала деду, видно срок… И он, растерянно в подушку, Ей прошептал, погодь, чуток… Вот свадьбу правнуку сыграем, Тогда уж вместе и уйдем… Оборвалось собачьим лаем, Мелькнуло что — то за окном. Скажи, просила мол, любя, Простить её, за все, что было, И пусть не сердятся зятья, Невесток всех, скажи, любила… И не стесняясь горьких слез, Ему, вдруг вспомнилось былое, Как вечерами средь берез, Бежал он к ней в село чужое. Как после, горюшка хлебнув, Их тенью молодость мелькнула. Как уходил он на войну, И как война без ног вернула… Он посмотрел в ее глаза, В них ни слезинки, ни печали, Лишь чуть поблекла синева. И губы тихо прошептали: А ты, живи… поберегись, Ко мне ходи, как на свиданье… И было видно, как сплелись, Их руки в нежное прощанье… Женщина должна быть, как настоящие французские духи: хорошо пахнуть, дорого выглядеть и быть не каждому доступна.
Мы, словно облака вокруг луны, - Летим сквозь ночь, трепещем и блистаем. Сомкнется тьма - и вмиг поглощены, Мы навсегда бесследно исчезаем.
Мы точно звуки несогласных лир - Ответ наш разный разным дуновеньям. Не повторит на хрупких струнах мир То, что с прошедшим отошло мгновеньем.
Мы спим - расстроен сновиденьем сон. Встаем - мелькнувшей мыслью день отравлен. Веселье, плач, надежда, смех и стон - Что постоянно в мире? Кто избавлен
От вечных смен? - Для них свободен путь. Ни радость, ни печаль не знают плена. И день вчерашний завтра не вернуть. Изменчивость - одна лишь неизменна.
Перси Биши Шелли Стиль, милая, либо он есть, либо ты думаешь, что он - есть! (с)Под самым красивым хвостом павлина скрывается самая обычная куриная жопа. Так что меньше пафоса, господа! (Ф. Раневская)
Сына мать качала... баюшки - баю, Вырастешь сыночек... помни мать свою. Ночь уже проходит и встает заря, Мать качала сына... думала - не зря. Все плохие мысли от себя гнала, И с какою гордостью в первый класс вела. Годы пролетели - вниз с горы, рекой, В жизни у мальчишки - первый выпускной. Далее учеба в городе большом, А потом сыночек в армию ушел. Мать переживала... ночи не спала, Каждую копейку сыну берегла. Господа просила... все слова, как стон, О здоровье сына у святых икон. Свадьба отшумела... "Дым стоял столбом" И сынок покинул старый отчий дом. Жизнь его кружила в карусели дней, Не звонит... не пишет матери своей, А она все плачет сидя у окна, Серенькая кошка... да она - одна. И душа рыдает и под сердцем жжет, Что же сын не едет... внуков не везет? Все у сына в общем в жизни хорошо, Жизнь свою устроил, сам себя нашел. Для семьи трудился не жалея сил ... А о ней не вспомнил... а о ней забыл. И никак до сына это не дойдет, Что молитвой мамы, он вот так живет. Плачет сын у гроба... "Мамочка , прости" Ношу эту тяжкую до конца нести. Помнить о родителях - жизненный закон, Он об этом вспомнил после похорон. На глаза попались в тайном уголке, Сбереженья мамы в носовом платке. Рядышком записка... "Я тебя ждала, Здесь насобирала, что, сынок смогла" Плакал над деньгами сам себя кляня, Он такие деньги делал за полдня. И душа рыдает... и прощенья нет..... Женщина должна быть, как настоящие французские духи: хорошо пахнуть, дорого выглядеть и быть не каждому доступна.
Та женщина, которая ушла, Не будет беспокоить вас звонками И баловать в субботу пирожками, Рассказывать, что ночью не спала… Ей будет абсолютно всё равно, Что ни одной с рыбалки смс-ки… Что удочки стары, порвались лески, А рыбы в речке спрятались на дно…
Та женщина, которая ушла, Не будет вспоминать объятья ваши И станет на одну потерю старше, Но у неё, как прежде, два крыла… Ручьём не льются слёзы по щекам От запаха духов чужих и сладких… Она уйдёт, не бросив взгляд украдкой, А вместо вас возьмёт себе щенка…
Та женщина, которая ушла, По центру дартса ваше фото вклеит… В десяточку без промаха сумеет Попасть, она б иначе не смогла… И на страницах ваших, в соцсетях, Её в гостях не встретите случайно… И не вздохнёт о вас ночами тайно… Корабль не хочет знать о якорях…
Вы будете не раз её просить, Чтоб поняла, открыла и простила, Под дверью, с орхидеей и текилой, С козырной клятвой – на руках носить… Она откроет дверь, не помня зла, В рубашке не её совсем размера, Со счастьем на лице, а в сердце с верой… Та женщина, которая ушла…
